Клочки + цитатки
Sep. 3rd, 2013 08:28 pm***
Часто-густо горсти голубики в манной каше.
На сосну, как ягода на вилку,
колота захватанная солнечной ладошкой
просинь.
Тяготеет, осыпаясь хвоей, свет вчерашний.
На просмоленные раны иглы
ветхим одеяльцем брошены. Горошинами
оземь…
Дрожь
растрескавшейся чурки,
шишки – в угольки.
От бровей до носков шерстяных
вся берёзово-сочная
осень…
***
Ветошью истлевшего почти
тулупа тьмы
под пасмурный, с оскоминой, рассвет
кроет.
Мятной маетой леденец во рту –
разучилась сглатывать пустоту
в сою
жёванных, растрескавшихся лет…
Горло насквозь отекло вискозой влажной скомканных обид.
Выговориться? Но голос вязко спит,
схрапывая в хрип
нонсенс…
***
В бирюзовую, с божьей коровкой на донышке, пиалу
я рассыпалась… сплошь из ладошек, чешуек, границ и краёв.
Гуттаперчевой горстью изюма придавлена.
Густо-густо исполосована струйками мёда, а тот – соснул,
жидко-вяжущий…
***
«Поэты ушли от реальности – теперь вернуться не могут»…
«Отчаяние – замаскированная гордыня»…
«Мы – другие. У нас свой путь. Давай займёмся любовью в последний раз, а потом ничего не будет, пусть нам и не понадобится встречаться наедине»…
«Время – ожидание бога, который выпрашивает нашу любовь»…
Чёрт подери, долго мне демонов разгонять, себя возвращать и вспять выворачивать тьму внутри… «А ты попросту боишься разрушить своё совершенство, рискуя никого не понять. А главное в том, совершенны ли вы вдвоём!»
***
Мне сезонный муссон навещал-напророчил в раскрытую форточку, –
отпихнув тюль-болонку, свет размазывая на столе
в иероглифы, – тыкволуние в горсточке
перезревшего семени, тени сгорбленные
волооких волшебниц-ночей, сле-
пок облака в юрком хорьке…
Часто-густо горсти голубики в манной каше.
На сосну, как ягода на вилку,
колота захватанная солнечной ладошкой
просинь.
Тяготеет, осыпаясь хвоей, свет вчерашний.
На просмоленные раны иглы
ветхим одеяльцем брошены. Горошинами
оземь…
Дрожь
растрескавшейся чурки,
шишки – в угольки.
От бровей до носков шерстяных
вся берёзово-сочная
осень…
***
Ветошью истлевшего почти
тулупа тьмы
под пасмурный, с оскоминой, рассвет
кроет.
Мятной маетой леденец во рту –
разучилась сглатывать пустоту
в сою
жёванных, растрескавшихся лет…
Горло насквозь отекло вискозой влажной скомканных обид.
Выговориться? Но голос вязко спит,
схрапывая в хрип
нонсенс…
***
В бирюзовую, с божьей коровкой на донышке, пиалу
я рассыпалась… сплошь из ладошек, чешуек, границ и краёв.
Гуттаперчевой горстью изюма придавлена.
Густо-густо исполосована струйками мёда, а тот – соснул,
жидко-вяжущий…
***
«Поэты ушли от реальности – теперь вернуться не могут»…
«Отчаяние – замаскированная гордыня»…
«Мы – другие. У нас свой путь. Давай займёмся любовью в последний раз, а потом ничего не будет, пусть нам и не понадобится встречаться наедине»…
«Время – ожидание бога, который выпрашивает нашу любовь»…
Чёрт подери, долго мне демонов разгонять, себя возвращать и вспять выворачивать тьму внутри… «А ты попросту боишься разрушить своё совершенство, рискуя никого не понять. А главное в том, совершенны ли вы вдвоём!»
***
Мне сезонный муссон навещал-напророчил в раскрытую форточку, –
отпихнув тюль-болонку, свет размазывая на столе
в иероглифы, – тыкволуние в горсточке
перезревшего семени, тени сгорбленные
волооких волшебниц-ночей, сле-
пок облака в юрком хорьке…