limurk

Надобно браться за Качановку и Тростянец годичной давности. По истёртым почти воспоминаниям, возвращая себя в бесхребетно и беззазорно счастливый год, за который расплачиваюсь любимейшей работкой вулканолога в сумасшедшем доме / масонском обществе интриганов, пустынными выходнями, вопиющей неуместностью, дёргающимся сердцем при всяком случайном взгляде на полочку в ванной и рисовую вермишель… лицемерием и подозрениями во всеобщности одеяла, которым измазана сплошь… Меня наизнанку выворачивает, бельём застиранным выкручивает — как всё меняется меньше чем за год… Как сдают клятвенно любящие… как всё обыденно в большинстве своём… одина(о?)ково! Вне желания хоть сколько-нибудь шевелиться… моя заниженная самооценка с завидной популярностью пеняет мне, повсюду всё чрезвычайно высокого о себе мнения.
Каково, а? Я — не более чем отвлечённый метод излечиться от давней хвори.
Всё самое интересное началось в моей жизни три с половиной года назад. Единственное, чего хочу нынешним февральским воскресным вечером — писать. Но зачем придавать значение глупым словам? Драматурга из меня не выйдет. Свежи в голове пророческие полуночные небылицы в полнолуние… которые меня интересуют гораздо больше, чем дурацкое феррари за пять миллионов долларов.
( как это было... )
Как не возвращаться с улыбками, с душесказательной радостью в прошлую многообещающую весну?..