Непонимание

[limurk]

Она укладывает в постель
одну за другой,
вставляя бикфордов шнур.
На каждом из ею распластанных тел
вершится не страсть —
               паркур.

Она не приемлет ни скуки, ни сна.
Последний — для слабаков.
Она никому пошагово не нужна.
Тем более, мне.
               Без слов.

Она приходит и ублажает ночь, ко́мкая поводок…
Короткий, поэтому мне не в мочь молчать и писать на вдох.
Она не умеет любить и выть.
Ей —
   только играть навзрыд.

Недавно шептала нелепо «Вы», готовая землю грызть;
гоняла весну по своим рубцам — запёкшуюся кровь;
сквозила навстречу её мирам — застряла у докторов…

Дрожит всякий колотый ею звук.
                  Прокручивая в горле нож,
она удивляется: не зову;
сосулькой швырнёт: «Уйдёшь»…

Ей дела до жадных моих надежд…
                  зачем со стихами лезть?
В строку, как в тюрьму, загонять падеж, трагедию и болезнь?
Конечно, они у неё — свои.
А я — из не более чем зануд,
которых легко обрести в сети,
купить за бравурный флуд.

Она затирает чужое в дым, она торжествует в хлам.
Она ничего не даёт другим и вертится, как юла.
Она — прожигатель иных затей.
                    А, впрочем, ей всё равно.
Сдаётся открытой её постель.
                    А я излечился. Но?..