Панда

Подаруй мені дев’ять ночей, наче дев’ять життів…
І я стану доросліша, та не на мрію — на пристрасть.

***
Всё меняется, милая, так возмутительно быстро:
остаётся блуждать в стороне, цепко руки скрестив.
Остаётся держать себя в самой громоздкой узде,
надевая на чуткость почти безвоздушные шоры…
и не чувствуя снова под ступнями верной опоры,
разливаться словами и снами в чужое нигде.

Сочини мне историю… чтобы и джаз, и фарфор,
чтобы кофе со вкусом дождя и надёжные ставни,
чтобы моря штормящий щенок и горячие камни…
никакой рефлексии, обид и раздумчивых ссор.

Выгорает, родная, растаскивается по углам…
Отмеряя секундами нашу с тобой аритмию,
время — тот ещё доктор и прячущий руки мессия
в складки наших надежд: «Не смогла, не смогла, не смогла…»

Не молчи, говори… как по городу бродят огни,
чтобы просто заполнить моё межсезонье пространством.

***
Неважливо, бо ніч загортається в полум’я вранці,
щоб воскреснути знову в неділю в моєму вікні.