От субботы до субботы. II
Oct. 17th, 2025 09:33 pm![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
limurk — Я озадачена.
— Чем же? — нахмурилась Дженни.
— Вчерашние музыканты напоминают мне больших лохматых псов.
— Ньюфаундлендов и лабрадоров?
— Вроде того. Они такие же добродушные, бородатые и, кажется, обожают рыбалку. Пели они исключительно об этом. А ещё о пиве, шести девушках одного ловеласа и... save money, be happy. Маленькие провинциальные городки, безработица и 1949.
— Социально. А что случилось в 1949?
— На дне Каспийского моря была обнаружена нефть.
— Канадцы об этом пели? — удивилась Дженни.
— Вряд ли, — задумчиво промычала Лис. — Но они так трогательно несли идею собственной идентичности, дома, культурного наследия... с таким неподдельным энтузиазмом... это завораживает. Рождает в голове сотни образов, мыслей, ощущений. Я давно потерялась в словах и утратила ощущение принадлежности к чему-либо.
— Ты грустишь?
— Немного. Как Лис без норы. Справа в тому, що в мене немає дому... В голове тесно, никак не удаётся избавиться от назойливых, настойчивых, неуёмных мыслей. Нормотипичные люди, действительно, умудряются уметь не думать, не размышлять в режиме двадцать четыре на семь, триста шестьдесят дней в году?..
— Понятия не имею, — рассмеялась Дженни. — Но я не думаю во сне. А спать я люблю! Это же сладкая маленькая смерть, сочная, как жирная риккота.
— Что верно, то верно, — Лис спрятала лицо в ладони. — Не быть мне мемуаристкой и писательницей... да-да, я эгоцентристка, зацикленная на себе, не способная пренебречь собственным опытом. Не могу... не умею раскручивать события с начала, только с конца! Обесцениваю и переосмысливаю взаимодействия, чувства и факты.
— Думаешь, это критично? В детстве я на первой же главе заглядывала в конец и перечитывала финал. Может, не так плохо рассказывать с текущего момента? В сущности, любой текст — причудливый калейдоскоп воспоминаний, перекроенных в произвольном порядке. Реальность рвётся, мы с тобой всякий раз оказываемся по разные стороны вымысла. Наши разговоры — разноцветные лоскутки... бери иглу, нитки покрепче, включи на фоне какой-то абсурдистский сериал и сшивай.
— Но какой в этом смысл? — Лис наморщила лоб. Выражение её лица как будто застыло между скучным и серьёзным. Такое выражение никому не идёт по непонятным причинам.
Внезапно настенные часы с кукушкой оглушительно закуковали.
— Мне пора, — произнесла Дженни.
— Уже?
— Мне ещё отчёты дописывать.
— Тогда до следующей субботы?
— Увидимся, Лис. Люблю.
Дженни ушла. Просто растворилась в воздухе. Лис допила остывшее какао, откусила ещё кусочек зачерствевшей булочки и тяжело вздохнула. Пора возвращаться. Зажмуриться, протянуть руку вперёд, нащупать занавеску, отодвинуть вправо и...
— Чем же? — нахмурилась Дженни.
— Вчерашние музыканты напоминают мне больших лохматых псов.
— Ньюфаундлендов и лабрадоров?
— Вроде того. Они такие же добродушные, бородатые и, кажется, обожают рыбалку. Пели они исключительно об этом. А ещё о пиве, шести девушках одного ловеласа и... save money, be happy. Маленькие провинциальные городки, безработица и 1949.
— Социально. А что случилось в 1949?
— На дне Каспийского моря была обнаружена нефть.
— Канадцы об этом пели? — удивилась Дженни.
— Вряд ли, — задумчиво промычала Лис. — Но они так трогательно несли идею собственной идентичности, дома, культурного наследия... с таким неподдельным энтузиазмом... это завораживает. Рождает в голове сотни образов, мыслей, ощущений. Я давно потерялась в словах и утратила ощущение принадлежности к чему-либо.
— Ты грустишь?
— Немного. Как Лис без норы. Справа в тому, що в мене немає дому... В голове тесно, никак не удаётся избавиться от назойливых, настойчивых, неуёмных мыслей. Нормотипичные люди, действительно, умудряются уметь не думать, не размышлять в режиме двадцать четыре на семь, триста шестьдесят дней в году?..
— Понятия не имею, — рассмеялась Дженни. — Но я не думаю во сне. А спать я люблю! Это же сладкая маленькая смерть, сочная, как жирная риккота.
— Что верно, то верно, — Лис спрятала лицо в ладони. — Не быть мне мемуаристкой и писательницей... да-да, я эгоцентристка, зацикленная на себе, не способная пренебречь собственным опытом. Не могу... не умею раскручивать события с начала, только с конца! Обесцениваю и переосмысливаю взаимодействия, чувства и факты.
— Думаешь, это критично? В детстве я на первой же главе заглядывала в конец и перечитывала финал. Может, не так плохо рассказывать с текущего момента? В сущности, любой текст — причудливый калейдоскоп воспоминаний, перекроенных в произвольном порядке. Реальность рвётся, мы с тобой всякий раз оказываемся по разные стороны вымысла. Наши разговоры — разноцветные лоскутки... бери иглу, нитки покрепче, включи на фоне какой-то абсурдистский сериал и сшивай.
— Но какой в этом смысл? — Лис наморщила лоб. Выражение её лица как будто застыло между скучным и серьёзным. Такое выражение никому не идёт по непонятным причинам.
Внезапно настенные часы с кукушкой оглушительно закуковали.
— Мне пора, — произнесла Дженни.
— Уже?
— Мне ещё отчёты дописывать.
— Тогда до следующей субботы?
— Увидимся, Лис. Люблю.
Дженни ушла. Просто растворилась в воздухе. Лис допила остывшее какао, откусила ещё кусочек зачерствевшей булочки и тяжело вздохнула. Пора возвращаться. Зажмуриться, протянуть руку вперёд, нащупать занавеску, отодвинуть вправо и...
