Наковёрное

[limurk]

Ты твердишь:

     созерцание пустоши – как разглаживание морщин.

Прошерстила шагами – по швам трещит!

Мой подъём обречён на спуск,

пересказывающий ступенями високосно по рёбрам жизнь,

     растранжиренную обетами

            от-

               от-

                  дать-

                    ся-

                      до-

                         воз-

                           дер-

                             жись.

Я лежу – задыхаюсь вечером.

Холод, сыгранный в портсигар,

папиросой твоей помеченный,

разлагается в сонный газ.

Потолок растрепали мельницы

в сизый свет мимолётных фар.

Ворс дрожит мелко-мелко, как в истерике.

     Трагифарс...

запоздалая нежность скрученных –

       не в объятья, в верёвки –

                  рук…

Нет, не созданное – не разрушится,

сколько ты не роняй…

              а вдруг…

Просто как – ярлыков не вешая

на ключи и на просьбы, на щемящее, человечное,

    как в раздрае глоток вина,

      как под солью пятно на простыни,

        как рубец под ладонь твою…

Я проснусь лепестковой россыпью

на подушке, как на краю

   не земли,

        не луны,

           не города...

   Ни стекла, ни хрустальных драм…

Я почти отболела в горькую…

Ты – всего-то нестёртый шрам

         на ковре…